“天下之势，譬如一身。治其外而不治其内，则病不去；治其末而不治其本，则乱不息。”

——苏轼《上神宗皇帝书》

大炎洪熙三年，三月初十。

祁连山深处的暖意，总是来得特别迟。

残雪还未化尽，新绿的草芽就从冻土里钻了出来。沈砚坐在轮椅上，看着营地里忙碌的景象。不再是几个月前那种绝望的死寂，而是一种带着伤痛的生机。

岳霆死了。

岳家军并没有散。

主帅一死，群龙无首。副将们各自为政，甚至为了争夺剩下的粮草，差点拔刀相向。

是沈砚，拖着那条残腿，坐在那堆烧焦的帅帐灰烬旁，用岳霆留下的佩剑，压住了所有人的嚣张气焰。

“岳帅临死前，把兵符交给了我。”沈砚撒了个谎。

这个谎言，救了这支军队。

没人敢质疑一个能跟岳霆一起守城、一起断后的书生。更没人敢质疑岳霆的遗命。

现在，他是这支几千人队伍的“参军”。

一个没有官位的，实际上的主帅。

“沈参军。”阿古珞走进帐篷，手里拿着一卷麻布，“这是统计出来的伤亡。凉州一战，咱们折损了近四千人。能战之兵，不足三千。粮草只够吃十天。”

沈砚接过麻布，看着上面用木炭画出的符号。

三千对五万。

而且，奥斯曼人吃了大亏，肯定会卷土重来，这次来的，可能不止五万。

“三千人，守不住祁连山。”沈砚低声说，“我们得变。”

“怎么变？”

“分兵。”沈砚指着地图，“岳帅的打法，是守。守城，守关隘。但我们现在人太少了，守不住。我们要学狼。”

三月十五，沈砚颁布了岳家军重建以来的第一道军令：《分田令》。

这道军令，没有写在纸上，因为纸太贵了。

它被刻在了一块木板上，立在营门口。

内容很简单：

凡加入岳家军者，不论出身，不论民族，不论以前是流民还是矿工，一律分田授地。

战死后，田产由妻儿继承，朝廷不得收回。

若有伤残，由军中供养终身。

这道命令一下，整个祁连山都震动了。

那些原本只是来混口饭吃的流民，那些原本对大炎朝廷还抱有幻想的百姓，彻底沸腾了。

“分田？”

“还给咱们分田？”

“这他娘的才是咱们的朝廷！”

“老子这辈子，就是为了这几亩地活的！”

短短几天，原本只有几千人的队伍，瞬间扩大到了上万人。

不仅仅是男人，甚至还有女人，背着孩子，也要来参军。

她们说：“沈参军是好人，岳帅是好帅。跟着你们干，死了也值！”

沈砚看着这汹涌的人潮，心里既喜且悲。

喜的是，人心可用。

悲的是，这人心，是被逼出来的。

如果不是活不下去，谁愿意提着脑袋反？

“还不够。”沈砚对阿古珞说，“我们还要改军队。”

他废除了岳家军旧有的编制。

不再分什么前营后营，左军右军。

他把这一万多人，打散了，重新编组。

每十个人，组成一个“什”。

十个人里，必须有老有少，有强有弱。强者保护弱者，弱者支援强者。

十个人里，选出一个什长。

十个“什”，组成一个“队”。

十个“队”，组成一个“营”。

“我们要打游击。”沈砚在沙盘前给众将讲解，“不打阵地战，不打攻城战。我们就打伏击，打偷袭，打粮道。”

“敌进我退，敌驻我扰，敌疲我打，敌退我追。”

“我们要像蚊子一样，叮死这头大象。”

这套战法，很多人听不懂。

但阿古珞听懂了。

她看着沈砚，眼神里充满了不可思议。

这个曾经连鸡都不敢杀的书生，如今已经变成了一个运筹帷幄的将军。

虽然他坐在轮椅上。

四月初，奥斯曼汗国的大军，果然来了。

这次，来了八万。

黑压压的，像乌云一样，再次笼罩了祁连山口。

沈砚没有去守山口。

他把那一万多名新兵，分散到了祁连山的每一个角落。

他自己，只带了五百名最精锐的老岳家军，守在一条必经的峡谷里。

这条峡谷，叫“断魂谷”。

两边是高耸的峭壁，中间只有一条窄窄的通道。

“沈参军，”老将石敢的弟弟石勇看着对面那八万大军，手心出汗，“咱们五百人，挡得住吗？”

“挡不住。”沈砚平静地说，“我们也不挡。”

“那我们干嘛？”

“点火。”

沈砚指了指峭壁上堆满的干柴和火油，“等他们进来，我们就点火。火一烧，烟一熏，他们就乱。他们一乱，我们就冲下去杀。”

“可这峡谷里，也有咱们的人啊。”

“我知道。”沈砚看着峡谷深处那些还没来得及撤走的百姓，“所以，我们要快。”

四月十五，战斗打响。

奥斯曼大军进入了断魂谷。

他们没有遇到任何抵抗，以为岳家军已经被吓破了胆。

当他们走到峡谷最深处时，沈砚下令了。

“点火！”

峭壁上的火油，被火箭点燃。

大火，瞬间封死了峡谷的两端。

浓烟滚滚，烈火熊熊。

峡谷里的奥斯曼士兵，顿时大乱。

战马受惊，四处冲撞。

士兵拥挤，自相践踏。

“杀！”

沈砚坐在轮椅上，第一个冲了下去。

五百名岳家军勇士，像五百头下山猛虎，扑向了混乱的羊群。

沈砚的轮椅在乱石中颠簸，他只能用一只手挥剑，另一只手死死抓着扶手。

但他杀得很凶。

每一剑，都带着岳霆的仇恨，带着石敢的仇恨，带着几万大夏遗民的仇恨。

这一战，从白天杀到黑夜。

八万奥斯曼大军，在狭窄的峡谷里，施展不开。

被沈砚的五百人，硬生生杀退了三次进攻。

尸体，堆得比人还高。

天黑了。

奥斯曼人退了。

沈砚坐在轮椅上，浑身是血。

他看着满地的尸体，看着那些死不瞑目的奥斯曼士兵。

他突然觉得，战争，其实很简单。

就是杀人。

杀别人，或者被别人杀。

“沈参军，”石勇走过来，满身是血，但他很兴奋，“我们赢了！我们五百人，打败了八万人！”

“赢了？”沈砚看着峡谷外那无边无际的黑暗，“这只是开始。”

“奥斯曼人还会再来。”

“罗刹人也会来。”

“大炎朝廷的狗官，也会来。”

“我们要赢的，不是这一场仗。”

“是这一辈子。”

“是这千秋万代的，复国之战。”

他抬起头，看着祁连山上的月亮。

那月亮，冷冷地照着这片血腥的大地。

像是在嘲笑人类的愚蠢，又像是在见证一段新的历史，正在这血与火中，艰难地诞生。


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