第二十三章:名字
林欣怡在苏州观前街的一家文具店里只花了三分钟就挑好了本子。深蓝色布面,米白色内页,摸上去粗糙但厚实。付钱的时候,收银员阿姨多看了她一眼,大概是觉得这个姑娘脸色太差了。陆知舟站在门口,手里端着一杯咖啡,没喝,已经凉了。
“找到了?”他问。
“找到了。”
他们没有立刻去茶馆。林欣怡沿着河边走了一段,找了一家临河的茶馆,二楼靠窗的位置,推开窗就是那条河。白天的时候河面很安静,水是绿色的,有船工撑着乌篷船载游客经过,船上的人举着手机拍两岸的风景。没有人知道这条河底下埋着一个诗魂。
陆知舟坐在对面,打开笔记本电脑,屏幕的光映在他的眼镜片上。
林欣怡把本子翻开,在第一页的右上角写下日期。然后她停住了。笔尖悬在纸面上方,离纸只有一厘米,但那个字写不出去。
“不知道该怎么开头。”她说。
“从什么开始都可以。”陆知舟头也没抬,“这不是学术论文,不需要摘要和关键词。”
林欣怡没有笑。她低头看着空白的纸面,笔尖在空气里微微颤抖。她想起王昭站在船头的样子——灰色的长衫,湿透了的脸,手心里攥着一行诗。她想起他说“我只是想让一个人知道”。她想起外婆写的那行字:“诗是他的,名字不是他的。”
她把笔落下去。
“王昭,唐代人,生卒年不详。他是《枫桥夜泊》真正的作者。”
她写得很慢,每一个字都像在刻。不是写,是刻。笔尖压得很重,笔画深深地陷进纸里,从纸的背面能摸到凸起的痕迹。她写了王昭的生平——去长安赶考,落第,归途生病,困在苏州。她写他睡在一条破船上,每天替人抄书信,一碗一碗地舀船舱里的水。她写他病了的那个夜晚,月落,乌啼,霜满天。她写那首诗,一句一句,每一个字都像从她心里掏出来的。
写完的时候,她发现自己哭了。不是难过的哭,是那种——把一样背了很久的东西终于放下来,肩膀突然轻了,但腿软了。
陆知舟递过来一张纸巾。
“你看看。”她把本子推过去。
陆知舟接过去,从头到尾看了一遍。他看得很慢,有时候停下来,盯着某一行字看很久。
“写得不好。”林欣怡说。
“写得好不好不重要。”陆知舟把本子合上,推回来,“重要的是你写了。你给了他一个名字。”
林欣怡把本子收进包里。晚上还要去河边。
天黑了以后,她一个人去的。陆知舟说要跟着,她拒绝了。“他不喜欢人多。”她说。陆知舟没有坚持,只是把酒店的房卡塞进她手里:“别迷路了。”
苏州老城区的夜晚很安静。石板路在路灯下泛着青光,河边的柳树影子落在水面上,碎成一片一片。林欣怡走到前两夜那个青石台阶上,坐下来,把本子从包里拿出来,放在膝盖上。
河面上没有雾。但水比昨天更黑了。
“我来了。”她说。
水面动了一下。船从河的暗处漂出来,没有桨,没有人划,但它稳稳地停在她面前。王昭站在船头,和昨夜一样。
“你来了。”他说。
“我写了。”
她把本子举起来。深蓝色的封面在路灯下几乎变成黑色。
王昭看着那个本子,看了很久。他没有伸手接——他接不到。他的眼睛从本子移到她的脸上,又从她的脸上移回本子。
“写了什么?”
“你的名字。你的故事。那首诗是你的。”
“谁会看到?”
“很多人。也许不多。”林欣怡诚实地说,“但我会让它出版。出版不了,我就复印,一本一本地送。送不出去,我就放在图书馆里,等人借。”
王昭沉默了。河面上起了风,不大,但凉。他船头的影子在水里晃了一下。
“你外婆也说过类似的话。”他终于开口。
“她说了什么?”
“她说,‘我会把你的故事写进书里。不是现在,但我总有一天会写。’”王昭的声音很轻,“她后来病了,没写成。”
林欣怡攥紧了本子的边角。
“我替她写。”
王昭看着她。他的脸在路灯下看不清楚,但林欣怡知道他在看着自己。那两道目光从船头射过来,穿过夜色,落在她身上。
“你不怕吗?”他问。
“怕什么?”
“怕白费力气。怕写出来没人信。怕所有人——包括你的朋友,包括陆知舟——都觉得你疯了。”
林欣怡想了想。
“怕。”她说,“但你不也等了一千多年吗?你怕过吗?”
“怕过。第一百年的时候最怕。后来就不怕了。”
“为什么?”
“因为不怕了,就不疼了。”
林欣怡低下头,看着膝盖上的本子。封面上不知道什么时候沾了一滴水——也许是河面上的水汽,也许是她的眼泪。
“我不会让你再等了。”她说。
王昭没有说话。他的身影开始变淡,船也在变淡,像一幅正在被水洗掉的画。
“明天你还来吗?”林欣怡站起来。
“来。”
“那我带更多的纸。”
王昭的身影已经完全淡了。只剩下那个声音,从水底下传上来,像钟声的余韵。
“你比你外婆倔。”
船消失了。河面上只剩下路灯的光和光里漂浮的细尘。
林欣怡站在青石台阶上,把本子抱在怀里。口袋里的竹笛热了一路。
她转身往回走。走出十几步,她停下,回头看了一眼。河面很黑,很安静,像什么都没有发生过。但她知道他在。在河底,在水草间,在钟声里。等她明天再来。
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